Curva a tinta a norte

A mão que traça a linha
Curva suave, escorrência
Na tela do horizonte,
Onde o olhar se perde em essência.

A luz do sol que turva,
Na tela, um quadro casmurro,
Em uma imagem que perdura,
No sonho de um toque escuro,

De um Romano onipresente.

O vento não dança, ondula a névoa,
Com desenhos no ar, mar,
Graciosidade na curva da vida

Onde não há dívida ou dúvida,
Que nos convida a sonhar.

Nas cintura das montanhas

Fobos e Deimos se deitam
Em névoa que se escondem,

Outrora em sossego travesso,
Até onde a alma se expande ao avesso.

A tinta corre livre, sem corte,
Desenhando no papel até Marte
Riscos de mente, manchas de sorte,

Que curva a tinta a norte
Em um (uni) verso que invade a arte.

IronIA também é A-marte:

(poema dedicado aos primeiros habitantes "humanos" em Marte)